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Una lectura
Pedro de Paz
El Tirador
Un frío duro, intenso, barría la azotea de aquel edificio y aun así le sudaban las manos. Metódico, introdujo una bala en la recámara de su rifle Remington M40A1 Custom, comprobó cómo el cerrojo del mismo se desplazaba abriendo y cerrando con suavidad y esperó. 
No recordaba su primer trabajo, ni tan siquiera recordaba el último, pero aquellas sensaciones se habían convertido ya en algo familiar: opresión en el pecho, sequedad en la boca, latir de sienes. Todo aquello debería haberse convertido en pura rutina, pero lo cierto era que nunca acabó de acostumbrarse. No podía evitarlo. Y particularmente en esta ocasión. En otras, el trabajo había corrido por cuenta ajena, pero esta vez era diferente. En esta ocasión era por cuenta propia y tal vez, por ese motivo, sentía una mayor inquietud acerca del desenlace. No por lo que pudiera sucederle en caso de ser atrapado, eran gajes del oficio más que asumidos. El autentico problema era su profundo temor a no ser capaz de completar su tarea con éxito. En esta ocasión deseaba, por encima de todo, desempeñar su labor con absoluta y milimétrica precisión. La mera posibilidad de que algo pudiese fallar le angustiaba más de lo habitual. Consultó su reloj. 
22:30. 
Encendió un cigarrillo dando una profunda calada, como si pretendiera eliminar el frío de su cuerpo absorbiendo el calor que desprendía aquella diminuta brasa. Aún disponía del tiempo suficiente, una media hora, para repasar mentalmente su plan. Él llegaría sobre las 23:00, en un BMW negro escoltado por dos vehículos, uno precediéndole y otro detrás cerrando la comitiva. En primer lugar descendería el equipo de custodia que, tras de un rápido reconocimiento visual del lugar, aprobarían o desautorizarían el que el presidente descendiera del coche. Después, le abrirían la puerta del vehículo y una vez en la calle, todos juntos se encaminarían hacia el interior del edificio con la escolta formando un círculo alrededor suyo. 
Seis metros. 
Tan sólo seis metros de acera separarían el coche de la entrada del edificio por lo que únicamente dispondría de entre cuatro y seis segundos para llevar a cabo su cometido. Sólo tendría una oportunidad, un único disparo y no había lugar para cometer error alguno. No podía permitírselo. Aquel hijo de puta pagaría por lo que había hecho. Lo que le había hecho a Sandra. Su pobre niña. Ni con todo su poder ni con todas sus influencias iba a escapar de su destino. Un asomo cálido invadió su corazón. En esos momentos se sintió como un dios, juez inexorable, que más que venganza, impartiese justicia. 
22:40. 
Negras imágenes brotaron de los recovecos de su memoria. Su hija despidiéndose con un fugaz beso antes de salir a divertirse. Su espera más allá de lo razonable. Ya de madrugada, la policía en la puerta de su casa. La llegada al Instituto Anatómico Forense. El ambiente vacío, aséptico y deprimente de las salas. El acre olor a desinfectante. La tensión. Y al final, una fría camilla cubierta con una sabana, un cuerpo debajo y el deseo anhelante, según se acercaba a él, de que ese cuerpo no fuese el de Sandra. Después, la terrible constatación. Su pobre hija, destrozada, casi irreconocible de no ser por aquella mancha de nacimiento en su cadera izquierda. «Muerte por traumatismo cráneo-encefálico» dictaba el informe de la autopsia que, bajo cuerda, había podido obtener a través de un ayudante del forense. El dinero podía comprar muchas cosas aunque de nada iba a servirle el suyo a aquel cerdo al que aguardaba posicionado en la azotea. Pero el informe, además de la causa última de la muerte, contenía muchos otros detalles: golpes por todo el cuerpo, ensañamiento, heridas incisas realizadas con diversos objetos punzantes, violación, desgarro vaginal y anal por introducción de un objeto romo de gran diámetro, quemaduras de cigarrillo, múltiples contusiones en cuerpo y rostro producidas por un objeto similar a una porra de gran tamaño —casi con seguridad, el mismo objeto con el que le provocaron los desgarros— hasta dejarla desfigurada. Algunas lesiones fueron infligidas post-mortem pero la gran mayoría se produjeron en vida. Más que un informe forense, aquello parecía el decálogo del marques de Sade. Pero con lo que aquel cerdo no había contado era con que la víctima que había elegido para sus repugnantes juegos, aquella víctima que probablemente eligió al azar en cualquier pub o discoteca, le iba a salir cara. El destino, ese cabrón que juega con cartas marcadas, esta vez le había repartido una mano funesta. Había despreciado el factor azar y éste le había devuelto la ofensa al darse la irónica circunstancia de que el padre de esa niña de dieciocho años era uno de los asesinos a sueldo mejor considerado —y más solicitado— del oficio, con los suficientes contactos en determinados ambientes para haber podido tirar del hilo hasta llegar al ovillo. También había sido mala suerte, pero que se joda. Peor suerte había sufrido su hija y a él le había soportarla de forma estoica. Una ráfaga de aire helado le hizo volver a la realidad. Apuró el cigarrillo y lo apagó cuidadosamente. En la noche, la brasa podía apreciarse con facilidad desde la distancia y eso daría al traste con sus planes. Volvió a consultar su reloj. 
22:50.
Con una serie de movimientos pausados, estiró sus músculos, que comenzaban a entumecerse a causa del frío, y se dispuso para el momento. Se asomó al borde de la azotea e inspeccionó la calle. Al margen de la aglomeración de gente y los medios de comunicación que esperaban a la comitiva, todo estaba relativamente tranquilo. Por enésima vez revisó y ajustó la mira telescópica de su viejo Remington, compañero de tantas fatigas. Le gustaba ser concienzudo en su trabajo. Se alzó las solapas de la cazadora y continuó esperando. Ya le quedaba muy poco a aquel cabrón. Se lo había ganado con creces. Solo una alimaña era capaz de hacer lo que él hizo y a las alimañas hay que matarlas, por mucho dinero, poder o influencias que tuvieran. Todo eso no iba a serle de gran ayuda. Se rió entre dientes, sin demasiada gana. En los días anteriores, durante la cuidadosa elaboración de su plan, pensó que disfrutaría más de aquel momento, pero, en ese preciso instante, concluyó que tantos años haciendo lo mismo le habían quitado todo el sabor. En cierta manera, le molestaba el hecho de que su víctima no fuese a enterarse de nada. Un disparo directo a la cabeza y se acabó. Por su mente cruzó la idea de que aquel bastardo merecía sufrir lo que sufrió su hija, pero, por suerte o por desgracia, él era ante todo un profesional y eso le hacía ser desapasionado —que no imparcial ni objetivo, al menos en esa ocasión— en la labor que estaba llevando a cabo. Quizá por ese motivo había aguantado tanto tiempo siendo uno de los mejores. Por su capacidad de desconectar sus emociones cuando desempeñaba su trabajo. 
De pronto, el sordo murmullo que se oía en la calle fue creciendo hasta convertirse en un distinguible clamor. Se incorporó despacio, apoyándose sobre la baranda y oteó la calle a través de los prismáticos infrarrojos. Por el final de la avenida se acercaba una comitiva de tres vehículos, con el del presidente en el centro, tal y como había previsto. 
22:56. 
¡Mierda!, llegaban con antelación. Sin moverse de su posición, cogió el rifle despacio, lo acarició y se situó en posición de disparo, apoyando el bípode en la baranda para evitar movimientos indeseados y obtener una mayor precisión. Una irónica idea rondó su cabeza. Menuda iba a organizarse al día siguiente en todos los medios de comunicación, mención aparte del escándalo, que por supuesto, él iba a encargarse de airear con las pruebas que había obtenido gracias a su dinero y sus contactos. Pero para entonces, él esperaba estar ya lejos. Muy lejos. 
Apoyó suavemente la culata en su hombro y apoyó su mejilla a ella, sintiendo el suave tacto de la madera contra su cara, hasta acomodar su vista a la mira telescópica. Por el visor iba siguiendo el trazado de la comitiva que se acercaba a su destino, el edificio frente al cual se encontraba apostado. El vello de la nuca se le erizó y el latir de las sienes se le hizo casi insoportable. Finalmente, la comitiva se detuvo abajo, en la calle. Tal y como había previsto, los guardaespaldas de los coches delantero y trasero descendieron de sus vehículos a toda velocidad y realizaron una rápida inspección ocular sobre la multitud. El gentío gritaba ensordecedor, vitoreando al presidente. Los periodistas se acercaban a la comitiva con sus cámaras. Los músculos del tirador se tensaron como el acero. Al parecer, el séquito había dado el visto bueno a la inspección ocular previa y dieron orden de abrir la puerta del vehículo del presidente. Las sienes parecían a punto de estallarle. Los guardaespaldas seguían vigilando hacia todos lados mientras el presidente iniciaba el descenso de su vehículo. En la mira telescópica, visor y objetivo se fundieron en uno solo. Apoyó su dedo sobre el gatillo muy despacio, suavemente, como acariciándolo. El presidente y su séquito echaron a andar en dirección al edificio. 
¡Bang!.

En el televisor se iniciaba el informativo. El busto de la presentadora, de voz monótona y cadenciosa, apareció en pantalla y abrió el noticiario con la información nacional.
—Buenas tardes. Giro inesperado en la investigación sobre el atentado sufrido ayer por el presidente cuando acudía a una cena de gala en honor de unos mandatarios extranjeros de visita en nuestro país, atentado del que, afortunadamente, salió ileso y en el que resulto muerto un miembro de su escolta. Han llegado de manera anónima, tanto a nuestra redacción como a las de los principales medios de comunicación del país, documentos que parecen probar la implicación de dicho escolta en el caso de violación y asesinato de la joven Sandra Deveraux, que, como recordarán, apareció muerta en un descampado hace apenas una semana. Por otra parte, hasta el momento, el atentado no ha sido reivindicado por ningún...
Desde su butaca pulsó el botón del mando a distancia y apagó el televisor. Encendió un cigarrillo, sonrió irónicamente y continuó contemplando el retrato de su hija con infinita tristeza.
Un libro
Antonio Escohotado.
“Sesenta semanas en el trópico”.
Editorial Anagrama, Barcelona, 2003.
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